Semez, semez la graine
Aux jardins que j'avais.
Je parle ici de la sirène idéale et vivante,
De la maîtresse de l'écume et des moissons de la nuit
Où les constellations profondes comme des puits grincent de toutes
leurs poulies et renversent à pleins seaux sur la terre et
le sommeil un tonnerre de marguerites et de pervenches.
Nous irons à Lisbonne, âme lourde et cœur gai
Cueillir la belladone aux jardins que j'avais,
Je parle ici de la sirène idéale et vivante,
Pas la figure de proue mais la figure de chair,
La vivante et l'insatiable,
Vous que nul ne pardonne,
Ame lourde et coeur gai,
Sirène de Lisbonne,
Lionne rousse aux aguets.
Je parle ici de la sirène idéale et vivante.
Jadis une sirène
A Lisbonne vivait.
Semez, semez la graine
Aux jardins que j'avais.
Que Lisbonne est jolie.
La fumée des vapeurs
Sous la brise mollie
Prend des formes de fleurs.
Nous irons à Lisbonne
Ame lourde et coeur gai,
Vous que nul ne pardonne,
Lionne rousse aux aguets.
Semez, semez la graine,
Je connais la chanson
Que chante la sirène
Au pied de la maison.
Nous irons à Lisbonne
Ame lourde et coeur gai,
Cueillir la belladone
Aux jardins que j'avais.
Il est minuit très noire,
La nuit toutes les fleurs,
Versez, versez à boire,
Sont de même couleur.
Je connais la sirène
Je connais sa chanson:
Voyez sa robe traîne
Et charme les poissons.
Mais la graine qui germe
Connaîtra pas ses fleurs.
Chaque jour a son terme,
Chaque amour ses douleurs.
Tout en elle est semblable à son élément,
Mais à de montagne et qui glace les membres
Du nageur qui risque et devient son amant:
Il souffre. Il sombre. Il meurt dans ces flots de décembre.
Allongée dans son lit, le tain de son miroir,
Elle épouse docile un corps et son image,
Quitte à rendre à la terre un cadavre le soir.
Les oiseaux de sa rive ont un charmant ramage.
Cette eau qui désaltère est fatale au buveur.
On le retrouve mort auprès de quelque borne
Et plus sûr poignard poignardé en plein coeur
Que celui que l'on trempe en cette onde qui s'orne
Des cristaux de la lune et de l'azur polaire
Et qui chante en coulant sur les fonds de cailloux
Et qui rugit au fond des gorges solitaires
Ainsi putain battue par son voyou.
Mais celui-là qui peut, plongeur au coeur robuste,
Atteindre rive et sécher au soleil
Les gouttes scintillant sur ses reins et son buste
Et la boue des bas-fonds collée à ses orteils,
Est désormais trempé comme un poignard de mort,
Une lame de crime aux touches sans remède,
Un estoc de jadis pour redresseur de torts,
Plus dur que les aciers de Sheffield et Tolède.
Honneur à toi, Sirène, honneur à toi torrent,
Ô femme dont l’amour trempe une âme solide.
Qu'importe si ta bouche aux baisers effarants
Fut salée par les pleurs de tes amants avides.
Don Juan te rencontra avant les mille et trois.
toi qui lui donnas son tourment et son charme,
l'écho de tes chants qu'écoutaient dans sa voix
Celles qu'il abîmait dans et les larmes.
Les deux fils de Don Juan apprirent par tes lèvres,
Lord Byron le destin, le courage et l’orgueil,
Et Nerval où trouver le philtre d'outre-fièvres
Pour te ressusciter dans ses rêves en deuil.
Il est minuit au pied du château qui n'est ni celui de la Belle au bois dormant, ni le seul en Espagne, ni le roi des nuages mais celui dont les murailles dressées au sommet montagne dominent la mer et la plaine et maints autres châteaux dont les tours blanchissent au loin comme les voiles perdues sur la mer. Il est minuit dans la plaine et sur la mer, il est minuit dans les constellations vues et voici que l'étoile, la tantôt noire, la tantôt bleue, surgit au-delà de l'écume éclatée comme un orage bas dans les ténèbres liquides. A ses rayons, la bouteille abandonnée dans et les ajoncs s'illumine des voies lactées paraît contenir et ne contient pas car, bien bouchée, elle recèle en ses flancs la sirène masquée, la captive et redoutable sirène masquée, celle nomme l'Inouïe dans les mers où jamais elle ne daigne chanter et la Fantomas dans les rêves. Et, vrai, vêtue du frac et du haut de forme, on l'imagine parcourant un bois de mauvais augure tandis que les musiques fête lointaine somment vainement les échos de ramener à elles ce charmant travesti. On l'imagine encore, amazone, dans ce même bois, à l'automne, serrant contre elle un bouquet de roses trop épanouies dont les pétales s'envolent sous les efforts combinés du vent et du trot de son cheval.
Pour l'instant captive elle attend la délivrance dans sa prison bien bouchée par une main amoureuse, tandis lettre, non remise à son destinataire, moisit sur le sol. où les dés et les horloges font des bruits singuliers qui étonnent les veilleurs. où l'amant qui déshabille sa maîtresse s'étonne du crissement musical et inaccoutumé de la soie et du linge. Pales et rêveurs, tous écoutent ces manifestations de l'invisible qui n'est que leurs pensées et leurs rêves et, ceux-là, sur les chiffres fatidiques et, ceux-ci, sur qui marqua jadis le rendez-vous manqué et les derniers, sur l'éclat de la chair admirable éternisent quelques secondes leurs regards qui, soudain, voient loin, très loin au-delà des enjeux et des changements de date, au-delà des caresses et des serments, au-delà même des chants indéchiffrables des sirènes. Il est minuit sur le château, sur la plaine et sur la mer.
