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Die rote Blüte
In dunklem Fenster, in freundlicher Scherbe
stand düster ein rauher und stachliger Kaktus.
Einmal frühmorgens
sproß aus dem Stengel die hellrote Blüte,
hellrot ein Kelch.
Da war ein Dichter mit anderen Augen,
der liebte die duftenden, prachtvollen Rosen.
Tönenden Wortfalls
lobt' er die Rose und schmähte erhaben
den roten Kelch.
Sind rauhe Seelen, sind einsam geschritten,
Spitzen und Stacheln quollen nach außen.
Waren sie herzlos?
Blühten sie einmal, schau, blühten sie nächtens,
war's roten Blutes...