Citadelle/CXCV

CXCIV

Citadelle CXCV written by Antoine de Saint-Exupéry

CXCVI

CXCV

Un poème parfait qui résiderait dans les actes et sollicitant tout, jusqu’à tes muscles, de toi-même. Tel est mon cérémonial.

Faibles échos, ébauches de mouvement, que je noue en toi par les mots doués de pouvoir. J’invente le jeu des galères. Tu y veux bien entrer et courber un peu les épaules.

Mais les règles, mais les rites, mais les obligations, et la construction du temple, mais le cérémonial des jours, certes voilà une autre action.

L’écriture a été de t’y convertir en te faisant faiblement te connaître ainsi devenu, et espérer.

Et certes, de même que tu peux me lire distrait et ne point ressentir, tu peux subir le cérémonial sans grandir. Et ton avarice peut loger à l’aise dans la générosité du rituel.

Mais je ne prétends pas te régir pour chaque heure, de même que je ne prétends pas, de ma sentinelle, qu’elle soit dans chaque heure fervente à l’empire. Me suffit qu’une, parmi d’autres, le soit. Et, de celle-là, je ne prétends pas qu’elle soit fervente dans chaque instant mais que, si elle rêve d’ordinaire de l’heure de la soupe, lui vienne, comme éclair, l’illumination de la sentinelle, sachant trop bien que l’esprit dort et ne sait voir en permanence, sinon ce feu brûlerait les yeux, mais que la mer a sens de la perle noire autrefois trouvée, l’année sens de la fête unique, et la vie sens de l’accomplissement dans la mort.

Et peu m’importe que mon cérémonial me prenne un sens abâtardi chez les bâtards de cœur. J’ai observé, au cours de mes conquêtes, les tribus noires et le sorcier qui les conviait, par appétit sordide, d’engraisser de leurs présents quelque bâton de bois peint en vert.

Que m’importe que le sorcier mésestime son rôle ! Le pouce du sculpteur crée la vie.