El caballero triste

Cuentos escrito por Concha Espina

Madrid, 1922 ~ Ortografía original. ~ (¹)

El caballero triste

enía con nosotros un extraño pasajero, ese que casi en todas las navegaciones largas suele llamar la atención distinguiéndose por su aire misterioso, por su soledad y su melancolía; ese que Edmundo de Amicis vió también a bordo del Galileo, y a quien comparaba con Niño Bixio, el célebre guerrillero italiano.

‎Cuando aquel viajero se eclipsaba durante muchas horas seguidas, corría por el pasaje como un escalofrío la idea de que se hubiese arrojado al mar.

‎Llevaba el solitario en los ojos una trágica expresión, en la frente un doble profundo, lleno, tal vez, de una historia sombría. Y se extasiaba contemplando la estela del buque, inmóvil en la proa, con la mirada fija en las inquietas espumas; diríase al verle absorto allí, que él también dejaba en su vida un gran rastro hirviente y musitador... Algunos creían que se pasaba las noches a la luz nitescente de la luna, contando las olas y las estrellas; aseguraban otros que tema perturbada la razón; le llamaban El caballero triste, y de cierto se supo únicamente que era hijo de España.

‎Nos acercábamos al fin de nuestro viaje y ya sentíamos viva y ardiente la impaciencia del arribo. Se lucían por todas partes los ojos iluminados, las caras alegres: sólo el viajero desconocido parecía extraño a la general emoción y se obstinaba en sus meditaciones, cada vez más sugestionado por la estela blanca del buque.

‎Se agolpó hacia la borda el bullicio y el movimiento en una intensa ráfaga de placer: todas las manos se tendían vibrantes a la tierra, la bella tierra española.

‎La nube de embarcaciones menudas que acechaba al navío, se ciñó en tomo suyo, apresándole, llenándole de voces y de solicitudes. Y alzóse en el barco un resonante clamor de alegría; los saludos estallaban expresivos, los pañuelos flamearon como banderas, volaron por el aire los besos y los hurras.

‎El buque surgía en su tenedero, cerca de los muelles, y la escala, extendida, palpitante, se colmó de gente que fué llenando los botes y sembrando de animadas escenas la bahía.

‎Atrás dejamos en ingrato olvido el trasatlántico generoso que nos devolvía a la patria; quedóse mudo sobre las aguas frías y azules; quedóse quieto bajo el temblor festivo de sus grimpolines.

‎Las barcas atracaron a la machina con las velas sonoras sobre sus cordajes, los remos encendidos en la púrpura del ocaso.

‎Y al tocar la ribera se repitieron los cambios fervorosos de caricias, los dulces chasquidos de los besos; los había de madres, de esposas, de niños, de ancianos: besos a montones, ebrios de ternura, largo tiempo soñados y contenidos en anhelante espera.

‎Sólo al caballero triste nadie le besaba, nadie le estaba esperando. Desembarcó sombrío y silencioso, con la oscura expresión de las pupilas muy clavada en la tierra, y cuando puso en ella los pies, se quitó reverente el sombrero, hincóse de rodillas y, trémulo, demudado, enternecido, la saludó con un beso inefable, el más santo, el más inmaterial y puro de cuantos arrulló la marea en una hora bendita de repatriación.

‎Estaba anocheciendo: las últimas luces de la tarde se cernían duraderas en las aguas como si la llanura del mar quisiera detener en su confín, con la tristeza moribunda dd sol; la solemne tristeza de aquel beso...

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