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Ein kleiner Saal. Zwei Kronleuchter mit je vier Petroleumlampen. An den Wänden überall Leuchter mit dicken Kerzen. In der Mitte eine Tafel mit funkelndem Silber, Kristall, kostbaren Vasen. Am einen Ende saß, das Gesicht uns Lauschern zugekehrt, Helen Jones in einem tief ausgeschnittenen Ballkleide, einen Reiherstutz im Haar. Dann Herren in etwas bunt zusammengewürfelter Tracht, die einen in Frackanzügen, andere in weißem Flanell, andere in blauen Jacken. Und – – an diese zehn Kavaliere reihten sich (ich traute meinen Augen nicht!!) unsere fünf Gewohnheitssäufer von dem famosen Äppelkahn, dem Südpol, – jene fünf alten Seebären, die wir längst ertrunken glaubten.
Das war die Tafelrunde. Im ganzen sechszehn Personen also.
Zwei Diener in Livree servierten gerade den Fischgang.
Und – – diese Diener (mir stockte der Atem!) waren unsere beiden Geheimnisvollen, die armen Geprügelten, –
