[35] Er hält sein Glas noch in der Hand, schaut liebevoll hinein …
„Ein wunderbarer Wein, gnädige Frau …“
„Nur sehr schwer, Herr Harst … – Wollten Sie meinen Mann eigentlich in Ihrer Eigenschaft als Detektiv sprechen?“
„Detektiv?! – Das eigentlich nicht, gnädige Frau: Ihr Herr Gemahl hat in der verflossenen Nacht Miß Geraldine Farrest kurz nach Ihrem Tode gesehen, und mich interessiert es, ob dieser Tod zweifelsfrei durch Herzlähmung erfolgt ist.“
Sie nickt. „Oskar ist Hausarzt bei seinem Kollegen Buckmüller, der ja leider nicht mehr praktizieren darf. Er hatte da vor Jahren – Doktor Buckmüller meine ich – einer Patientin durch ein Versehen, das schließlich entschuldbar ist, eine zu starke Dosis Chloroform gegeben … Man bestrafte ihn … – Oskar wußte längst, daß die arme Aida Adia, so lautete ja ihr Künstlername – nur noch kurze Zeit zu leben hatte … – Hegen Sie hinsichtlich dieses Todesfalles irgendeinen Verdacht?“
„Keineswegs … Ich bin da nur in eine wirklich als mysteriös zu bezeichnende Sache hineinverwickelt worden, bei der mir Aida Adia eine unklare Rolle zu spielen schien – schien! Halb und halb hat sich diese meine Annahme bereits als Irrtum herausgestellt.“
Er trank langsam und stellte das Glas auf den Silberuntersatz.
Ich saß wie auf Kohlen … – Vergifteter Wein?! Unmöglich! Frau Steiner hatte ja aus derselben Flasche getrunken. Und es war dieselbe Flasche. Sie war nicht etwa vertauscht worden, wozu ja unser Platzwechsel die beste Gelegenheit geboten hätte … Ich hatte mir das bräunliche mit Stockflecken bedeckte Schildchen der Flasche vorhin genau angesehen. Es war dieselbe Flasche. Und in so kurzer Zeit hätte man den Inhalt kaum weggießen und durch harmlosen Malaga ergänzen können.
