[56] Sätzen, wie ein Leopard, der in der Steppe hinter einer Herde abgehetzter Gazellen dahinjagt. Wir beide folgten ebenso rasch. Und kamen doch alle drei zu spät. Harald horchte angestrengt von der rechten Seite der Brücke in die Finsternis hinein, die über dem die beiden Seen verbindenden Kanal lagerte. Wir vernahmen eilige Ruderschläge, die immer leiser wurden …
„Nummer vier,“ meinte Harald und deutete[1] auf seine linke Schulter. – Der Stoff des Mantels war zerfetzt. „Eine Luftbüchse,“ fügte er hinzu. „Jede Verfolgung des Mordbuben wäre aussichtslos … Die kurzen Wellen sind mir auch wichtiger.“
Zehn Minuten drauf saßen wir in des Hauptmanns Herrenzimmer vor dem Kurzwellenempfänger, jeder mit einem Hörer über den Kopf. Harst hatte einen Bogen Papier und Bleistift vor sich liegen. In der Mitte des Tisches aber stand das, was mir zur Zeit das liebste war: eine Flasche vorzüglichen Kognaks und drei langstielige Gläser. –
Der Hauptmann hatte seinen selbstgebauten Apparat nach einigen Versuchen genau auf Welle 50 eingestellt. Nichts war zu hören – nichts. Nur das übliche Rauschen im Hörer und das ganz leise Tüt-Tüt-Tüt irgendeines Telegraphiesenders auf einer benachbarten Welle. – Hin und wieder wechselten wir ein paar Worte, rauchten und lauschten … lauschten … – Es wurde elf Uhr … Harst hatte gerade nach der Uhr gesehen. Und … im selben Moment in meinem Hörer ein rasend schnelles Ticken, sehr laut, wie das Hämmern eines Metallstäbchens gegen eine Eisenplatte. Ich schrak zusammen. Harald[2] nahm den Bleistift zur Hand. Der Hauptmann sagte: „So beginnt es immer …“
Und dann begannen die Morsezeichen – – nur Zahlen … nichts als Zahlen … – Harst schrieb – schrieb … Der Bogen füllte sich – nur Zahlen … – Nach fünf Minuten Stille … Und dann ein ebenso schnelles Ticken, nur ein anderer Ton, etwas, etwas leiser, zweifellos ein anderer Sender
