[12] Brief, – – mehr kann man nicht verlangen! Erzähle unserer Freundin Gilda Tomahsen, die so versessen ist auf ein Abenteuer, diesen Roman, und sie wird dir um den Hals fallen und …“
Es hatte geklopft, – herein schob sich die klägliche Gestalt Moritz Seligfelds, katzbuckelte verängstigt, schnappte nach Luft und sprudelte hervor: „Die Herren werden verßaihn meine Frechheit … Drei Mol hat mir rausgeschmissen der Potjeh … Nu hat er mich nix gesehn … Ich hab’ gedacht, die Herrn kennt’n kaafen viellaichte e schainen Schmuck …“
Er zog ein Taschentuch von vorbildlicher Unsauberkeit aus seiner schäbigen Jacke und trocknete den Schweiß von Stirn und Nase.
Wie er so neben der Tür stand mit seinen zerrissenen braunen Schuhen, den unglaublichen O-Beinen und dem häßlichen, mitleiderregenden Gesicht, – in dieser mehr als fadenscheinigen Kluft, in ausgefransten Hosen und einem schmierigen gelblichen Gummikragen und verschossener grünlicher Schnallenschleife, war ihm wirklich nicht anzusehen, daß er „schainen Schmuck“ auf redliche Art erworben haben könnte.
Harst schaute ihn denn auch eine Weile abschätzend an und sagte dann ablehnend: „Mein lieber Herr Moritz aus St. Moritz, wie kommen Sie gerade auf uns?! Woher wissen Sie, daß wir hier im Albana in Nr. 49 logieren?!“
Seligfeld zog die dicken Lippen kummervoll herab. „Nu – man muß sich bei die mieße Geschäfte die faine Kundschaft warm halten … Ich hab’ gesehn die Herrn reingehn hier, und ich hab’ gesehn den Herrn da auf ’m Balkon vorhin … Sehr einfach.“
Harst trat dicht an ihn heran. „Zeigen Sie mir den Schmuck.“
Ich vermutete, ich würde nunmehr den blauen Hooy zu sehen bekommen. Das hätte so wunderschön in den schmalzigen Roman hineingepaßt. Aber auf Moritzens Handfläche
