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„Wo läßt man sich hier am besten das Haar schneiden, Zenzi?“
Unser Stubenmädchen, frisch und rosig und flink, lächelte und zeigte tadellose Zähne. Sie betrachtete Harsts nicht allzu üppige Haarfülle und schlug den Salon Deister vor … „Ein ganz ein neues G’schäft, Herr Harst … Gleich drüben im Eckhause unten. Vom Balkon sehen Sie’s. Erst eine Woche alt, der Salon … Der alte Deister hat einen Sohn, und dem hat er’s Geschäft eingerichtet. Sehr feiner Coiffeur, der junge Deister … In Wean hat er gelernt … Ach, kennen’s Wean, Herr Harst?“
„Du kannst mitkommen,“ sagte Harald, nachdem Zenzi davongeflitzt war. „Wenn man in einem Orte wie St. Moritz über einen Hausbewohner Auskunft haben will, muß man den nächsten Friseur aufsuchen und sich vom Chef bedienen lassen. Alles weitere ergibt sich dann von selbst, wenn man nur eben Konversation zu machen versteht.“
Harsts Rezept war gut und bewährt. – Im Salon Deister gab es rechts die Abteilung für Damen, links die für Herren, in der Mitte lag das neutrale Gebiet, eine achteckige Diele mit Korbmöbeln, Tischchen und allerhand Zeitschriften. Wie üblich hatte der Herrensalon keine trennenden Wände, sondern Sessel stand an Sessel, und der gewaltige Spiegel gestattete, auch die Nachbarn dauernd zu beobachten. – Zwei Sessel waren frei. Eine Maid im weißen Mantel mit dunklem Wuschelkopf und recht pikantem Gesichtchen seifte mich ein. Harst wurde von einem schwarzhaarigen Gentleman bediente der so gewiß italienisches Blut in den Adern hatte
