[30] stand wie ein Fels in der Brandung und sagte nur tröstend: „Warten wir ab … Die Hauptsache bleibt: Lassen Sie niemand von hier abreisen, Herr Tossani.“ Und der kleine Polizeichef schwor, weder aus St. Moritz noch den Nachbarorten käme vorläufig keine Maus ins Freie! –
Wir schritten zum See hinab. Moritz mit seinem Stühlchen und seinem Postkartengestell war verschwunden. Dafür trafen wir unten am Ufer in einem Liegestuhl im Baumschatten Frau Gilda, unsere Freundin, mit der wir schon morgens zusammen gefrühstückt hatten. Sie las einen dicken Kriminalroman mit farbigem Umschlag, und in ihren schönen Augen schimmerte ein märchenhafter Glanz.
„Oh – das Kapitel soeben war sehr aufregend,“ meinte sie seufzend: „Denken Sie: Der Detektiv sollte in einem Betonschacht ertränkt werden, und …“
„Alle[1] Detektive, die nichts taugen, sollten ersäuft werden,“ sagte Harald und setzte sich in das spärliche Gras. „Wozu kriecht Ihr Detektiv in den Betonschicht?! War das nötig, gnädige Frau?!“
„Pfui, zerstören Sie mir doch nicht die Illusion,“ meinte Gilda Tomahsen und schlug mit ihrer Lorgnette auf den Roman.
„Das ganze Leben ist Illusion,“ erklärte Harst und zog Moritzens Päckchen aus der Tasche, öffnete die Papierhülle und breitete das feine Batisttüchlein auf seinen Knien aus.
Gilda beugte sich vor. „Oh – woher haben Sie das … das Taschentuch?“ rief sie verwirrt. „Es gehört mir … Ich muß es verloren haben. Geben Sie es mir, Herr Harst. Es ist so unschön mit den roten Flecken …“
„Blut …“ murmelte Harst und blickte an Gilda vorüber zum Murail empor, wo gerade die Bahn den Berg emporkletterte. „Blut verfärbt sich, gnädige Frau … Es tut mir leid: Dies ist kein Blut, dies ist gewöhnliche Farbe …“ Und ohne auf ihr tödliches Erbleichen zu achten, nahm er
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