[39] mein’ ich, denn keiner will gern gehn im Zuchthaus, denk’ ich … – Vielleicht läßt sich da aufmache das Dachfenster …“
Es ließ sich öffnen. Aber der Vogel war ausgeflogen. Wir durchsuchten die Hütte und die hinter ihr in der Steilwand liegende Grotte, die Oberspahn für uns vor Tagen als Gefängnis bestimmt hatte, so sorgfältig, daß wir unserer Sache völlig sicher waren.
„Hm – ich fürchte ich fürchte …“ sagte Seligfeld mißmutig, als wir draußen auf der Terrasse standen …
„Was denn?“
„Nu, ich fürchte der Professor lebt nix mehr … – Gehen wir, Herr Harst …“
Wir beeilten uns beim Abstieg auf dem bequemeren Pfad nach Kräften, – Moritz war immer zehn Schritt voraus. Als wir an die obere Grenze des Waldes kamen, sahen wir schon von weitem unter uns auf einem riesigen Felsblock, auf dem sich drei Lärchen erhoben, eine Klappstaffelei und ein Stühlchen stehen. Fünf Schritt weiter am Rande des allseitig sehr abschüssigen Blockes lag auf dem Gesicht ein Mann in einem Sportanzug. Als Moritz ihn umdrehte, prallte er zurück.
„Gott der Gerechte! Das ist der Lewis Brance, der, wo immer Forellen angelt!“
Er starrte Harst hilflos an. „Ob er noch lebt, Herr Harst?“
„Ja … Aber es ist höchste Zeit, daß er verbunden wird,“ – und Harst riß von seinem Oberhemd breite Streifen ab. – Ich half. Brance hatte einen Brustschuß über dem Herzen und schon viel Blut verloren. Er war ohne Besinnung, und sein blutloses, hartes Gesicht war fahl und verfallen.
Moritz packte die Staffelei zusammen und schnallte das angefangene Bild auf den Malkasten. „Herr Harst, – Se haben mer vorhin gefragt, ob ich den Kerl kenn’, der in der Hütte war,“ meinte er sehr geistesabwesend. „Ich
