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„… Ob Se mer glauben oder nich,“ begann Moritz, nachdem wir uns jeder eine Mirakulum angebrannt hatten, – „ich bin zu alldem[1] jekommen nur durch die Lady Hooy. Se lache mer aus: Ich lieb’ ihr! Und weil ich bin geschlichen immer hinter ihr drein, hab’ ich so manches gesehn, was andere nix haben bemerkt. Und weil ich nix ganz bin auf’n Kopf gefallen, hab’ ich mir zusammengereimt allerlei, aber – es war gewesen alles Unsinn, denn ich bin nix ’e Detektiv wie Sie, Herr Harst. – Die Zigarett is gut … – Nu hör’n Se zu. Wenn die Lady mit ihre scheene traurige Augen is gegangen spazieren und is gekommen in ’n Wald drüben oder hier auf disse Seite von ’s Tal, immer is da noch einer gewesen, der ihr nachschlich … Ich kenn’ ihm nich … Er hatt’ ausgeschaut mal so, mal so … Aber er hatt’ gewußt von den Pfad, wo wir drei sein vorhin zur Hütte von dem großen Verbrecher rauf … – Also das is nu alles.“
„Wirklich? Alles?“ Harst fragte dies mit einer unmerklichen Handbewegung der Ungeduld. „Ihre unrichtigen Vermutungen interessieren mich ebensosehr wie diese magere Beichte, in der nur etwas als neuer Punkt auftaucht: Lady Hooys Verfolger.“
Moritz saß mangels eines dritten Stuhles auf der Bettkante. Sein Profil hob sich scharf gegen das offene Fenster und die Schneefelder des Piz Rosatsch ab. Er schüttelte leicht den Kopf und erwiderte, indem er behutsam jedes Wort abwog: „Ich bin nix kein Detektiv … Ich kann nix zusammenreihen die Dinge wie Perlen auf ’ne Schnur, daß sie fein
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