El pregón de las rosas

Cuentos escrito por Concha Espina

Madrid, 1922 ~ Ortografía original. ~ (¹)

El pregón de las rosas

ncansable y conquistador, un pregón fino y dulce atraviesa la villa coronada, en este mes de las flores, tan hermoso y gentil. Voces de mujer, voces de niña, quizá un poco fatigadas, quizá un poco monótonas, pero suaves y apacibles, cantan a nuestro lado sin cesar:

— ¡Rositas de mayo, rositas galanas!... ¿Quién las quiere?...

‎Y un aroma sutil, algo desvaído, como si viniera de muy lejos, nos acaricia, mientras los ramos de rosas ponen una mancha de jardín, flotante y menuda, cándida y bella, en torno a la multitud.

‎Al cruzar las calles, mucho más de prisa que esta feliz gente madrileña, que siempre va despacio, nadie creería que ponemos atención al pregón de las rosas, más bien parece que huímos de ellas, y si hemos comprado algún ramito será porque nos le ofreció muy elocuente una vieja o una niña, no porque andemos, Madrid adelante, en vagancia inútil, con ánimo de comprar flores.

‎Mas, a despecho de la urgencia con que debemos rendir nuestra jornada y del aparente desdén con que escuchamos los rumores pregoneros, voces mudas y vigilantes responden con ternura en nuestra alma al pregón de las rosas; y un sagrado perfume de recuerdos orea nuestra vida y la detiene, absorta en lo pasado, quieta y meditabunda en la linde del camino, mientras las rosas de mayo pasan, mecidas por el pregón, esclavas de la miseria:

‎— ¡Rositas de mayo, rositas galanas!... ¿Quién las quiere?...

‎¡Las quiero yo! Las quiero por bellas y simbólicas; por inocentes y sabias; por sus aromas; por sus espinas... A la vera de sus bancales aprendí a querer; debajo de sus doseles aprendí a rezar; volaron mis versos tímidos, infantiles y devotos a los pies de la Virgen coronada por las rosas espléndidas de mayo; y lloré el dolor de los dolores, de hinojos en el palpitante bermellón de las rosas, en la tierra del cementerio, dos veces bendita para mí, donde duerme aquel niño hermoso y triste que me ha dejado para toda mi vida un sabor de adelfas en el alma...

‎¡Las quiero yo; las quiero a las rosas de mayo! Las quiero por su belleza, por sus espinas, porque me han enseñado a sentir y a querer, a rezar y a sufrir. Las bendigo por sabias y por hermosas, como símbolo santo de amores y dolores que trascienden al cielo en aromas de sacrificio, en gallardía de penas erizadas de púas donde el herido corazón sangra y gime.

‎Pero adoro la libertad de las rosas, prodigándose en tumbas y en altares, en huertos y en jardines. Y cuando me las ofrecen esclavas de la miseria, mecidas por el suave pregón de las cansadas voces, me resisto a mercar un ramo pálido y cautivo, mientras calladamente respondo a la pregunta de las vendedoras:

‎— ¡Las quiero yo, las quiero mucho, a las rosas de mayo!...

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