[48] fehlen noch. Wenn wir sie in Accra nicht finden, finden wir sie vielleicht nie. Meine Aufgabe ist, Charly Oskar Mac Oldens Verbleib zu ermitteln. Denn er ist nie mehr gesehen worden.“
Was wir sonst noch erörterten, war ebenfalls Stückwerk. Eine Übersicht über den inneren Zusammenhang der Dinge bringe ich erst zum Schluß.
Wir überflogen den Westzipfel der Sahara, der Bleriot hielt sich tadellos, Fung Li’s Papiere verschafften uns an den Tankstellen das größte Entgegenkommen, – nachts sahen wir dann die grellen Finger des Drehlichtes des Flugplatzes von Accra, wir landeten, ein hagerer Engländer begrüßte uns wortkarg: Des Obersten Freund, Berty Scammon. Sein Auto stand bereit, wir bogen in eine dunkle Straße von Jamestown, der Eingeborenenstadt, ein, und der Chauffeur fuhr langsamer. Einzelne Laternen glotzten durch die gewitterschwere Finsternis, aus grell bemalten Kneipen erklang das Gröhlen betrunkenen Gesindels, aus Lehmhütten keiften Weiberstimmen, dann brach ein Platzregen los, der uns im Augenblick durchnäßte. Aus einer Seitenstraße erschien plötzlich ein Trupp Schwarzer, vorn drei Kerle mit großen Antilopenfelltrommeln, dann ein Baldachin, unter dem ein bunt herausgeputzter Häuptling saß … Ein infernalischer Lärm übertönte das Prasseln des Regens, – Stocklaternen blinkten – im Nu war die Straße gesperrt, das Auto hielt, und der Niggerhäuptling brüllte Major Scammon irgend etwas zu.
„Es ist Memhe, der König von Jamestown,“ flüsterte der Major wenig erbaut. „Die Kerle haben das Homovo-Fest diesmal verlegt … Der goldene Stuhl wird morgen gewaschen … Vorgestern fand man zwei weiße Strolche mit durchschnittenen Kehlen im Busch … Das ist immer so vor dem Homovo.“
Er sprach für uns in Rätseln.
