[49] „… König Memhe lädt uns ein, das Gewitter in seinem Palast abzuwarten. Ich kann nicht gut ablehnen …“
Das war uns weniger rätselhaft, denn die Engländer behandeln ihre farbigen Untertanen seit dem Weltkrieg wie die rohen Eier … Die Schwarzen haben auf den Schlachtfeldern Frankreichs und als Besatzungstruppen in Deutschland jeden Respekt vor der weißen Rasse verloren. Es gärt überall … England wird einst die Stunde verfluchen, wo es sich auf das große blutige Schachergeschäft einließ.
Das Auto fuhr auf einen freien Platz, – von der Veranda eines langgestreckten Hauses wurden wir von einigen fünfzig schwarzen Damen, dem Harem Memhes, mit Freudengeheul begrüßt …
Alles war wie ein wüster Traum, bis wir in Memhes „Thronsaal“ in europäischen Ledersesseln bei elektrischen Licht den „König“ in nächster Nähe vor uns hatten. – Memhe ist ein hochgewachsener Accra mit scharfen, brutalen Zügen. In seinen Augen glitzert die Verschlagenheit, um seine Wulstlippen ist ein Lächeln eingefroren, das jeder sich nach Wunsch deuten kann. – Vorhin bei der Rückkehr von der Vorfeier zu dem Homovo-Fest hatte er Landestracht angehabt: Das togaähnliche bunte Gewand, Stirnreif, Armspangen, Halsketten (alles gediegenes Gold) und den goldbeschlagenen Speer in der von Brillantringen funkelnden Hand. Die englische Kolonialregierung verlangt nämlich sehr energisch von den Herren Oberhäuptlingen und Unterhäuptlingen bei festlichen Gelegenheiten Landestracht. Das berührt seltsam. Der Zweck dieser Verordnung ist mir nicht klar geworden, Major Scammon antwortete ausweichend.
Konig Memhe hatte sich inzwischen erstaunlich schnell umgekleidet. Sein weißer Tropenanzug saß einwandfrei, die Jacke hatte Uniformschnitt, als Achselstücke waren
