[4] Als ich mich dann einseifte, sagte Harst unvermittelt: „Wie gefällt dir Frau Gilda Tomahsen? Würdest du als Ehemann eine Frau von so berückendem Charme allein reisen lassen?!“
Frau Gilda aus Kopenhagen hatten wir gestern abend im überfüllten Speisesaal des Albana kennen gelernt: Tischgemeinschaft, erzwungen durch die Amerikanerinvasion, auf die St. Moritz im Juni nicht eingestellt war. Die Riesenhotels waren noch geschlossen. Die Sommersaison beginnt erst im Juli.
„Du redest wie ein Dichter, Harald …“ Ich schrabte meine linke Backe ab. „Berückender Charme ist Schmalz … Eine ganz nette Frau, ohne Frage. Nur für meinen Geschmack zu melancholisch. Es fehlt das Feuer …“
„Oder es ist zu viel Feuer da, mein Alter, nur von anderer Art … – Wiedersehen … Beeile dich.“
Als ich im Lift zum Erdgeschoß hinabrutschte, hatte ich Begleitung: Drei von den Yankees. – Die Invasion war eine Reisegesellschaft, die mit einer Luxusjacht von Neuyork herübergekommen war, alles Millionäre, hatte der kleine patente Oberkellner uns erklärt.
Im Speisesaal, dessen Fenster den See und die drei weißen Berghäupter zu bewundern gestatten, reichte mir Gilda Tomahsen die schmale Hand. „Guten Morgen, Herr Schraut.“ Ihr Deutsch klang etwas fremd. Sie selbst war entzückend. Frauen zur Morgenstunde sind, wenn jung, Delikatesse.
Lautlos bedienten die flinken Mädels mit den weißen Häubchen, lautlos dirigierte der Herr Ober im tadellosen Smoking das Ganze, weniger lautlos benahm sich die Invasion. All der Brillantschmuck, der hier zur Schau gestellt wurde, mußte einige Millionen wert sein.
„Karawanen folgen die Aasgeier,“ meinte Harst und füllte seine Tasse.
Gilda schaute ihn seltsam starr an. Sie hatte dunkle
