[5] Augen mit langen Wimpern, die wie ein Schleier waren.
„Sie denken an Hoteldiebe?“ fragte sie etwas unsicher.
„Ja … Es sollte mich wundern, wenn nicht einige Vertreter dieser Langfingerzunft bereits zur Stelle wären.“
Gilda nickte zerstreut. „Man sagt, die Amerikaner hätten zwei Detektive mitgebracht.“
„Wer sagt das?“
„Der Ober …“
„Also ein Eingeweihter.“ Harst blickte träumerisch durch das Fenster zum Piz Rosatsch empor. „Das wäre etwas für Alderspohn gewesen, gnädige Frau.“
Sie schloß die Augen, und die zart gepuderten Wangen überflog flüchtige Röte. „Wer ist das?!“
„Ein Zuchthauskandidat … Ein Verbrecher ganz großen Formats. Er hatte hier Pech … Er ist auf dem Wege nach Chur, und dann wird er nach Berlin ausgeliefert werden.“
„Pech – durch Sie, Herr Harst?“ Gilda öffnete die herrlichen Augen ganz weit.
„Nein, mehr durch einen Herrn Alarich Gepp, einen Berliner Detektiv. Sein Amtstitel lautet Kriminalkommissar.“
„Oh – das klingt bedrohlich. Detektiv ist romantischer,“ lächelte sie müde. „Sie sind doch auch Detektiv, sagte der Ober.“
„Der Mann sollte den Meldezettel genauer einsehen: Doktor juris Harald Harst, Gerichtsassessor a. D., Berlin, – von Detektiv steht da nichts. Schraut und ich werden hier angeln, kraxeln, uns erholen. Ich finde, dieses Alpenparadies wird schon allein durch das Wort Detektiv entweiht.“
Gilda Tomahsen nahm ihre Lorgnette[Anm. 1] und betrachtete die Ölgemälde an den Wänden. „Mittelware …“ kritisierte sie kühl. „Mein Mann ist Maler …“
Sie sprach sehr selten über ihren Gatten.
„… Leider nur Maler, nicht Künstler. Er ist den modernen Richtungen abgeneigt, und heutzutage verlangt Kritik
