[7] schwarzen Hängeschnurrbarts und trotz der schwarzen gelockten Tolle, auf der ein verflecktes Hütchen mit melancholischer weicher Krempe balancierte, kaum[1] ein Schweizer oder Italiener sein. Sein Stoppelbart auf Wangen und Kinn machte dieses verhungerte, schweißige Gesicht noch hagerer. Aus Mitleid trat ich näher, und hinter den Brillengläsern glotzten mich nun ein Paar trübe glanzlose Fischaugen verdiensthungrig an.
„Kaafen Se ’m armen Jidd wos af …“ sprudelten die dicken Lippen … „Signore, sechs Karten for vierzig Centimes … Kaafen Se, Signore …“
Der arme Teufel, den das Schicksal ausgerechnet hier in dieses Tal des Luxus und des selbstverständlichen Nepps verschlagen hatte, tippte mit den schmierigen Fingern, deren Nägel von Feile und Politur nichts ahnten, auf eine Reihe Karten … „Nor vierzig Centimes, Signore … Disse hier sein Phottograffichen, Signore, – Stück fufzehn Centimes.“
Harst, wie ich, mit zwei Paketen beladen, fragte den Galizier verwundert: „Welche ungnädige Woge hat Sie denn hierher gespült?!“
Der Schwarze feixte und hob die Schultern.
„Man muß leben, Herr … Man verdient … E’ Berliner?“ Seine Blicke leuchteten auf. „Natierlich, e Berliner, Herr … Scheene Stadt … Ich hob’ gehabt e Stand am Nollendorfplatz mit Zeitungen, Herr … St. Moritz is besser … Man verdient …“
„Wie heißen Sie?“ – Harst suchte zehn Postkarten aus.
„Herr, Se werde lache … Ich heiß Moritz Seligfeld, – e scheiner Name … Paßt hierher, Moritz in St. Moritz.“
Wir lachten in der Tat und Moritz verdiente zwei Franc fünfzig Centimes, betrachtete gerührt die blanken Münzen, krächzte wie ein Rabe und … bespuckte sie diskret.
„E guter Anfang for heite,“ meinte er dankbar.
Harst musterte ihn nochmals, und dann verschwanden wir im Albana, zogen uns um und fuhren nachher in einem
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