Fugacidad

Sabiduría estática de las cosas inertes
Que alargan su presente con la inmovilidad ;
Iguales a sí mismas impasibles comentan
Nuestra fugacidad.

Las rosas, que prolongan el olvidado gesto
De quien llenó con ellas el vaso de cristal,
No han variado la intacta fragancia de su fresco
Rubor primaveral.

El libro abandonado tiene idénticas frases ;
En la página abierta conserva la impresión
De los ojos, que andaban por el fino sendero
Que hay en cada renglón.

Continúa entreabierta la ventana, insensible
A la noche y al frío del blanco amanecer ;
Y todos los objetos imitan hoy la exacta
Disposición de ayer.

Nada aún ha podido cambiar, y sin embargo
Apenas pasa un día sobre nuestra emoción,
Y ya tiene el recuerdo tiempo de ser recuerdo,
Y ya ha crecido un roble dentro del corazón.